Mikhail Sinelnikov, Rusi

Mikhail Sinelnikov, Rusi  Perktheu nga Anglishtja: Jeton Kelmendi

Mikhail SINELNIKOV. U lind më 1946 në Leningrad në një familje që i mbijetoi bllokadës. Poet i famshëm rus, autor i 33 librave me poezi (përfshirë një tre vëllimesh dhe dy vëllimesh). Përkthyes i poezisë orientale, autor i shumë artikujve mbi poezinë, hartues i një numri antologjish, hartues kryesor në projektin afatgjatë “Antologjia e poezisë ruse”. Akademik i Akademisë Ruse të Shkencave të Natyrës, mbajtës i disa urdhrave, laureat i shumë çmimeve nacionale ruse dhe ndërkombëtare.

* * *

Dhe këto acare të ashpra,
E pasqyrat e akullit,
Dhe bukë me fishekzjarre të tepërta
Kujtesa e tyre ishte e trishtuar.
Vura re zakonin e tyre
Të çmojnë dhe të hanë ushqim
Dhe mos e humb një ndeshje,
Saktësisht si në atë rrëmujë të vogël.
Kur njerëzit, të paktën qëndrojnë, të paktën bien,
Fuqia e fantazmës u tradhtuar,
Në provën e testuar
Një kujdes është të mos biesh.
E nëse nuk mund të largohesh fare,
Ende e njëjta zgjedhje do të vazhdojë –
Nëse dikujt i merret jeta për të mbijetuar,
Ose duke ruajtur, për të vdekur.

Nënë
Secili futet në një violinë
Hijet fluturojnë përmes vjollcës,
Terin dhe spërkasin
Hijet e ujkut mbi borë.
Enden në punët e fëmijëve,
Të gjithë përsëri kundër ardhjes së shkatërrimit
Dhe ëndrra e fshehur
Dritat dhe vendet e pasqyrave.
– gjeni, merrni fëmijët tuaj!
Dhe – pesha e nevojave dhe karrigeve të dashura.
Por gjithçka nuk është asgjë përpara bllokut,
Ku njeriu qëndroi deri në fund.
Dhe kaq shumë nga të gjithë ata që mungojnë në internet,
Të mësuarit për të jetuar e kuptimit!
Çfarë u rrit nga jetimët e këtyre,
Çfarë doli jasht nëna juaj?
Radio Cod, verë e papërpunuar,
Magjia e kërpudhave të shiut …
Unë e dija atë pak … sepse ajo –
Të gjitha para lindjes time.

* * *

Unë do ta jap pastërtinë time dhe do të lëvdoj barin.
Këtu – Lebeda, ajo është në Leningrad
Të qenit në oborr, ajo është në bllok
Kam shpëtuar prindërit e mi dhe jetoj.
Diçka e hidhur ishte pjekuria e saj.
Në pranverë po shkoja në kazanin e krakovës.
Lëreni që të jetë kaq e lirë,
Gjemba do të thotë lamtumirë!
Unë nuk e dija urinë vetë. pas luftës
Unë isha një fëmijë në buzë të shtetit,
Si në brendinë e pyllit, shkova në barishte të trasha,
Në erën e tyre, në ëndrrat e tyre ditore.
E kujtova lehtë këtë fjalim.
Dhe mbase thirra për të kënduar unë
Lule të Bardha, lule të bardha,
Ujë dhe qumësht qumështi.
– mos fle shpirt, mos u duro!
Lëreni librin të pluhurosë shumëçka që merr frymë,
Me ju fuqia e saksofonit tuaj amtar
Dhe Një Rozë Shkëlqim Kirov.

* * *
Piktura letrare ishte.
Po mirë, çfarë ka? “arrestimi i një propagande”!
Shqiponja e Dhjetë Shqiponjave
Ata janë duke thurur, e nuk është pastër në shtëpi.
Njerëzit kanë frikë, çfarëdo që shohin.
Dy burra të moshuar në re po u marrin sytë.
Dhe Ai është me veshët, inatosur si me xhenxhefilin,
Ia vlen mesi i këtyre të ultë dhe budallenjve.
Pse të vish ta ngatërrosh këtë budallakun?
Por u prishen së bashku me letërsinë
Dhe Pikturën, e lirë për të njëjtën,
Derisa peizazhi është akoma në qiell.

* * *
Do të kujtojë pyllin e Rusokudrom Le-as,
Dhe ndoshta për shtrigën fluturuese,
E tingullin e etiketës, ankesa është pjekur
Do të ketë heshtje në mbrëmje.
Bora do të bjerë nga një dhuratë negative,
Ose periferitë e pranverës së zezë
Rreth murmuritjes dhe nxehtësisë
Ai do të tregojë, duke folur dhe djegur.
Derisa kryeqyteti ta dimron verën –
Me lojën e mbrëmjes, me thundrat kokotome
Anapestu do t’ju lejojë të ktheheni
Dhe proza ​​dhe i ftohti do të kthehen.

Shahu Shahmatovo
Dhe i zënë me shitjen e suvenireve
Pasardhësit e atyre që u shkatërruan dhe u dogjën.
Tani jetoj, mbeturinat e përparimit të jetës
Nga toka e vetmuar sumi.
Ata prenë pemën e akullit dhe vjeshtën.
Përsëri kisha pas pellgut,
Dhe në distancën e magjepsur dhe blu
Shtëpinë përkujtimore tashmë kam mbërritur.
LED nga një sesion fotografik i vjetër,
Duke parë këtë pamje të verdhë,
Ku në krysim para skuterit
Familja është ulur.
S’ është një djalë i huaj atje.
Se ai është i huaj për të gjithë, mysafirë në shtëpi,
Dhe ata nuk do ta kuptojnë se sa i frikshëm është ai dhe vuajnë,
Sepse shikojnë fotografinë.

Shkurt-Mars
Kishte një urdhër dhe kontroll të thjeshtë:
Nga Radio, në vetvete,
Nga të gjitha punimet dhe punët
Në filma po vraponin në të gjithë filmat.
Në mbrëmje – çfarë mrekullie!
Nuk është si tundra dhe taiga –
Ja cilat janë këto ‘Debbie Hollywood’!
Dhe jeta është një e zakonshme e rreptë.
Ndoshta nesër në furçën e ngrohtësive
Ju do të shihni skajin e ri,
Dhe këtu janë disa kafshë,
Shpirti është i juaji.
Dhe në xhungël liana e gjatë
Hodhi një vijë të drejtë
Dhe shkrirjen e mbajti trimerisht
Gjatë fëmijërisë dhe dimrit të dikujt.

TAKIMI

Nuk do ta largoj dhe nuk do të lë një shenjë,
Por do të trokas dhe mbështjell ashtu siç jam.
Një mysafir aksidental, një artikull me mendje mungon,
Ju kam sjellë një lajm të mirë.

Por disa herë kujtoj dhe ëndërroj
Në fëmijërinë time në mënyrë të pamenduar dhe të ngathët
Rënia ime në një vend të caktuar në një dërrasë të dyshemesë së kalbur
Një farë shege e fortë.

Dielli është zbehur. Fytyrat janë njollosur.
Por shoh pa ngritur qepallat, –
Trungu i pemës po shushurin dhe po trazon.
Dhe ëndrra e saj është duke prekur çatinë e shtëpisë.

UNË

U martova me këtë zë,
Që më shtrëngoi zemrën me një tel të ngushtë
Me intonacionin që merr frymë me ngjyrën
E pyjeve qiellorë dhe me diçka të pa kënduar.

Po bën thirrje për fëmijëri dhe verë
Ah, ishte kot, kur rrëshqiste si një kërcim
Një zë tjetër më vrau!

UNË

Po e çoja vëllain tim nga distrofia,
Po shpëtoja babanë, i thashë nënës
Të shkoj me një jetimore në Rusinë e thellë,
Dhe ha peshk, prite rafalen.

Në rreth pesë vjet, i fryrë, me sy të trishtuar
Erdha tek ata… Si i ftohti i ndjesisë shpimi i gjilpërave
Ndonjëherë porositë më dorëzohen
Nga e ardhmja, nga mos ekzistenca.

Përsëri aroma e saj marramendëse,

Nxehtësia e saj rraskapitëse,
Perceptimi i përgjumjes,
Bota jashtëzakonisht e sëmurë.
Dhe gjithnjë është me mëshirë të ashpër
Pamja miqësore e Mahavira-s,
Dhe tufat e lopëve po marshojnë,
Çokollata zhveshur po funksionon.
Këtu shfaqet e bardhë në një turmë të ngushtë
Nxitoi Leo Tolstoi.
Dhe pas britmave të familjes së tij,
Dhe pas valës së patericës së tij –
A janë milingonat e nëpërkëmbura
Dhe merimangat e fundosura.

PASQYRA

Këtu është pasqyra… Zhurma dhe tërbimi janë të kota,
Por ju e kuptoni që deri në fund,
Vetëm në senilitet mund ta kuptoni senilitetin,
Dhe nuk e dija se çfarë mendonte Ati im.
Ai papritmas pa maskën e Hipokratit
Nuk ishte se ai po vajtonte për vdekjen e tij –
Ai ishte pikëlluar për humbjen time
Derisa ai po shikonte duke qëndruar në zgrip
Nga ato zona nuk mund të kthehet,
Sikur po qëndroj pranë pasqyrës tani.

QENTË

Qentë janë duke kërcyer në një grykë.
Ndoshta ata u takuan me një skllav
Dhe janë të frikësuar nga rregullimi i errët,
Por po bërtasin siç janë dashur.

Ose një mik, duke kënduar,
I ndez të gjithë, dhe vetveten
Për shkak të bardhësisë së Hënës së plotë
Po çmendet ngadalë.

Ose një pako e tërbuar,
Duke shkuar në një udhëtim të gjatë,
Po ulërin, ende diskuton
Kandidati për një udhëheqës.